Jej serce opierało się dowodom, ale oczy to potwierdzały. Lucía przywracała swoim dzieciom życie. Jednak wołanie Mauricia rozbrzmiewało w jej głowie jak jadowite ostrzeżenie. Co, jeśli miał rację, co, jeśli to wszystko spisek?
A jeśli chce tylko przekonać dzieci, żeby zraniły mnie tam, gdzie boli najbardziej… Ramiro nie powiedział tego na głos, ale myślał o tym każdej nocy, trzymając w dłoni szklankę whisky. Pewnego popołudnia, gdy Lucía pomagała bliźniakom zidentyfikować instrumenty muzyczne w salonie, kazała im grać na klawiszach fortepianu, na obręczy skrzypiec, na tamburynie. Zadzwonił główny dzwonek.
Portier pojawił się natychmiast, a kilka minut później weszła pani Gómez, nieco zdenerwowana. „Panie Valverde, ktoś na zewnątrz upiera się, żeby zobaczyć się z Lucíą”. Ramiro podejrzliwie uniósł brwi. „Ktoś, kto podaje się za Darío?” Twarz Lucíi natychmiast się ściągnęła. Samo to imię wystarczyło, by straciła wszelki kolor.
„Nie, to niemożliwe” – mruknął. Bliźniaki, wyczuwając zmianę tonu, zamarły. „Kim jest Lucía?” – zapytał Leo, drżąc. Lucía nie odpowiedziała. Ramiro, świadomy szczegółu, gwałtownie wstał. „Przyprowadźcie tu tego mężczyznę”. Kilka minut później do sali wszedł Darío. Był to mężczyzna w średnim wieku, o bystrym wyrazie twarzy i cynicznym uśmiechu, ubrany w tanie, ale czyste ubrania.
Jego spojrzenie padło na Lucíę z mieszaniną kpiny i pogardy. „Więc czujesz się, Lucía, całkiem swobodnie, co? Nianiu Milionerów, wygląda na to, że w końcu udało ci się wspiąć na upragnioną pozycję”. Ramiro zmarszczył brwi. „Kim jesteś?” „Starym znajomym. Można by powiedzieć teściami, choć dla mnie to raczej ciężar”. Darío gorzko się zaśmiał. „Byłem wspólnikiem twojej siostry”.
Lucía zacisnęła pięści. „Nie masz prawa tu być, Darío”. Ramiro poczuł, jak w nim narasta tłumiona furia. „Wyjaśnij się raz na zawsze”. Darío wzruszył ramionami z udawaną niewinnością. „Przyszedłem tylko pana ostrzec, panie Valverde, ta kobieta, ta Lucía, nie jest tym, kim się wydaje”.
Zawsze miała talent do sprawiania, by ludzie w nią wierzyli. Ale za tą anielską twarzą kryło się więcej mroku, niż mogła sobie wyobrazić. Lucía nie mogła się powstrzymać. Zrobiła krok naprzód, drżąc, ale jej głos był stanowczy. „Dość, Darío. Nie masz prawa niczego o mnie zmyślać. Zmyśl to”. Zaśmiał się.
Chcesz porozmawiać o swoim bracie i o tym, jak trafił do więzienia? A może wolałbyś, żebym opowiedział ci, jak zawsze polegałeś na współczuciu innych, żeby przetrwać? Pokój zamarł. Bliźniaki, nie do końca rozumiejąc, chwyciły się spódnicy Lucíi, wyczuwając w powietrzu niebezpieczeństwo. Ramiro, z kamienną twarzą, odwrócił się do niej.
Czy to prawda? Lucía wzięła głęboki oddech, a jej oczy napełniły się łzami. Mój brat popełnił błędy, owszem, ale ja nim nie jestem. A przetrwanie to nie przestępstwo, panie Valverde. Cierpiałam z głodu, zimna i pogardy. Myśli pan, że ktoś taki jak ja miałby siłę, żeby tu przyjść i pana oszukać? Chcę tylko zaopiekować się pańskimi dziećmi.
Darío uśmiechnął się z satysfakcją, jak ktoś, kto właśnie wziął nóż i obrócił go w dłoni. „Mówię tylko prawdę. Od ciebie zależy, czy w nią uwierzysz, czy nie”. Ramiro nie odpowiedział. Wysłał portiera, żeby wyprowadził Darío z domu, ale ziarno wątpliwości już zostało zasiane. Kiedy drzwi się zamknęły, Lucía upadła na kolana, a bliźniaki ją objęły. Bruno nieśmiało pogłaskał ją po twarzy.
Nie zwracaj na niego uwagi, Lucía, wiemy, kim jesteś. Łzy płynęły strumieniami. Dziękuję wam, moje dzieci. Dziękuję. Tego wieczoru Ramiro wszedł do biblioteki i opadł na fotel, pogrążony w myślach. Pamiętał szczerość w oczach Lucíi, ale także jadowite słowa Daría.
Jeśli mu zaufam i się pomylę, stracę jedyne, co mi zostało. Ale jeśli mu nie zaufam, skazuję moje dzieci na powrót w ciemność. Ten dylemat go pochłonął. Tymczasem Lucía płakała cicho w swoim pokoju, z ciężkim sercem. Przeszłość, którą tak rozpaczliwie pragnęła zostawić za sobą, powróciła i bała się, że Ramiro już nigdy nie spojrzy na nią tak samo.
A pośród tej emocjonalnej burzy bliźniaki, które rozumiały więcej, niż dawały po sobie poznać, po cichu przyrzekły sobie: „Nie pozwolimy jej odejść”. Tej nocy w rezydencji panowała cisza głębsza niż kiedykolwiek. Ciężka cisza, pełna podejrzeń, otwartych ran i niewidzialnych obietnic. I choć nikt jeszcze o tym nie wiedział, wizyta Daría miała być dopiero początkiem serii prób, które wystawią na próbę więź między Lucíą, bliźniakami i Ramiro. Słowa Daría rozbrzmiewały w głowie Ramiro niczym uderzenia młotem.
Tej nocy prawie nie spał. Chodził po pokoju, marszcząc brwi, rozdarty między gniewem a wątpliwościami. Wspomnienie płaczącej Lucíi i bliźniaczek ściskających jego nogi nie dawało mu spokoju.
Instynkt podpowiadał mu, że scena jest autentyczna, ale nieufność, która towarzyszyła mu przez całe życie zawodowe, już zaczynała mu się zakorzeniać. W końcu podjął decyzję. Nie mógł wyrzucić Lucíi z rezydencji bez dowodów, ale nie mógł też dalej ignorować insynuacji Daría. Jeśli chciał poznać prawdę, musiał ją zobaczyć na własne oczy. „Jeśli coś ukrywasz, Lucío, dowiem się” – wyszeptał do lustra, jakby mówił do niej, mimo że jej tam nie było.
Następnego dnia powietrze w dworku było ciężkie. Lucía próbowała uśmiechnąć się do bliźniaków, ale jej oczy zdradzały głębokie emocjonalne zmęczenie. Dzieci, intuicyjnie, wyczuły zmianę w Ramiro. Jego głos stał się wyższy, spojrzenie twardsze, a odgłos jego kroków rozbrzmiewał w korytarzach, jakby obserwował każdy kąt. Bruno zapytał cicho.
Lucía, czy tata jest na ciebie zły? Pogłaskała go czule po włosach. „Nie, kochanie, on się po prostu martwi”. Ale w głębi duszy Lucía czuła, że coś jest nie tak. Tego samego dnia Ramiro poprosił panią Gómez o uporządkowanie obowiązków domowych i danie mu więcej swobody w pewnych momentach.
W rzeczywistości robił to, aby mieć więcej okazji do obserwowania jej tak, by nie zwracała na to uwagi. Tak rozpoczął się cichy rytuał. Podczas gdy Lucía bawiła się z dziećmi, Ramiro podążał za nią z daleka. Z balkonu obserwował, jak przesuwa ręce po kwiatach, ucząc je rozpoznawać różne zapachy ogrodu.
Z biblioteki słyszał, jak śpiewa stare kołysanki, a jej głos był tak ciepły, że odbijał się echem od zimnych ścian dworu. To, co zobaczył, zaniepokoiło go. Nie było śladu oszustwa ani ukrytych motywów. Wszystko wydawało się szczere, a jednak im więcej widział, tym bardziej narastały jego podejrzenia, jakby ta autentyczność była zbyt idealna, by mogła być prawdziwa.
Pewnego popołudnia, gdy bliźniaki odpoczywały po intensywnym dniu zabawy sensorycznej, Lucía poszła sama do stajni. Zaintrygowany Ramiro poszedł za nią w milczeniu. Zatrzymała się przed starym koniem, który należał do Eleny, jego zmarłej żony. Czule pogłaskała go po grzywie i wyszeptała: „Jesteś jak ja, prawda? Wszyscy myślą, że już się do niczego nie nadajesz, że tu nie pasujesz, ale wciąż potrafisz dawać miłość, wciąż potrafisz uczyć”.
Ramiro zamarł. Nikt w dworku nigdy nie mówił w ten sposób o tym zapomnianym koniu, nawet on. Kiedy Lucía uklękła na podłodze i zaczęła się cicho modlić, Ramiro poczuł się, jakby wtargnął do świętej przestrzeni. To nie była farsa ani teatr. To była Lucía sama, ukazująca swoją wrażliwość, przemawiająca do zwierzęcia jak do powiernika.
Po raz pierwszy od dawna Ramiro poczuł ciężar na piersi. Poczucie winy. Ale to poczucie winy wkrótce zmieszało się z czymś innym. Gdy zapadła noc, idąc korytarzem, usłyszał Lucíę w swoim pokoju, płaczącą bezgłośnie. Drzwi były uchylone. „Nie odbieraj mi tego” – wyszeptała, ściskając małe drewniane pudełko. „Nie odbieraj mi jedynego dobra, jakie mam”.
Ramiro cofnął się o krok, jakby zszokowany jej słowami. Chciał wejść, zapytać ją, ale nie odważył się. Cicho zamknął drzwi i odszedł, czując, że zobaczył za dużo, a wciąż nic nie zrozumiał. W kolejnych dniach Ramiro stał się jeszcze bardziej czujny. Zrobił coś, czego nigdy wcześniej nie robił: dyskretnie przeszukał rzeczy Lucíi.
Nie znalazł niczego niezwykłego, tylko proste ubrania, kilka zeszytów z niechlujnym pismem i wyblakłe zdjęcie małego chłopca z naddartym brzegiem. Ten obraz zaniepokoił go bardziej niż wszystkie oskarżenia Daría. Kim było to dziecko? Co reprezentowało dla Lucíi? Obsesja milionera na tym punkcie się rozpoczęła.
Każdy jej gest, każdy uśmiech, którym obdarowywała swoje dzieci, każda łza, którą ukrywała, dręczyły go jeszcze bardziej. Pewnego wieczoru Bruno i Leo złożyli niespodziewaną prośbę. „Tato, chcemy spać w pokoju Lucíi”. Ramiro zesztywniał. „Dlaczego?” – odparł Bruno. „Bo się z nią nie boimy”. „I dlatego, że opowiada nam piękne historie przed snem” – dodał Leo. Ramiro zacisnął usta.
Myśl o tym, że jego dzieci szukają schronienia u kogoś innego, głęboko go zraniła, ale nie mógł odmówić. Były szczęśliwe, a tego właśnie pragnął od samego początku. Dlatego tej nocy pozostał w ciemności, obserwując przez szparę, jak Lucía otula dzieci, głaszcze je po czołach i szepcze zmyśloną historię o bliźniakach, które nauczyły się widzieć sercem.
Ramiro w milczeniu poczuł, jak coś w nim pęka i właśnie wtedy, gdy zaczynał już akceptować fakt, że mógł źle ocenić sytuację, nowy zwrot akcji zatrzymał go w miejscu. W tym samym tygodniu do rezydencji dotarła koperta bez adresu zwrotnego. W środku znajdowała się odręczna notatka. „Naprawdę mu ufasz? Zapytaj go o chłopca ze zdjęcia”.
więcej na następnej stronie
