Ani słowa troski o syna. Ani jednej myśli o jego zdrowiu. Skupieni byli wyłącznie na spadku, który, jak wierzyli, otrzymali. Ani razu nie zbliżyli się do szpitala, gdzie Michael walczył o życie, gdzie powoli wykrwawiał się na śmierć, nie mając nikogo, kto by go wspierał. Podjęli decyzję: spadek był wart więcej niż życie ich własnego syna. „Szkoda” – powiedział Richard, kręcąc głową z udawanym smutkiem. „Był genialnym chłopcem, ale życie toczy się dalej”. Z tymi słowami podpisali dokumenty i wznieśli toast szampanem, przekonani, że przeżyli syna i w jakiś sposób wykorzystali jego upadek.
Trzy miesiące później, w wilgotne piątkowe popołudnie, Michael otworzył oczy. Zamrugał powoli, zdezorientowany i słaby, wpatrując się w sterylny pokój wokół niego. „Mamo” – wyszeptał, ale zapadła cisza. Pielęgniarka zatrzymała się w pół kroku, widząc, jak się budzi. „Michael, Boże, obudziłeś się! Udało ci się!” – wykrzyknęła, biegnąc nacisnąć przycisk.
Michael ponownie spróbował przemówić. „Gdzie jest moja rodzina?” Pielęgniarka zamilkła na chwilę, patrząc ze smutkiem na podłogę. „Nie przyszli” – powiedziała cicho. „Bardzo mi przykro, Michaelu”.
W tym momencie coś w nim stwardniało. Świadomość, że walczył samotnie, że omal nie umarł w samotności i że rodzice wybrali pieniądze zamiast jedynego syna, przeszyła go niczym potłuczone szkło. Na chwilę przestał oddychać, a serce, choć gojące się, zaczęło odczuwać ciężar zdrady. Powrót do zdrowia był powolny. Każdy ruch był tytanicznym wysiłkiem, jakby dźwigał cegły przywiązane do nóg. Ale Michael przebił się przez ból i ciszę, wiedząc, że nie ma przy nim rodziców.
Ciąg dalszy na następnej stronie:
