Deszcz lał strumieniami, gdy Emily stała na kamiennych schodach posiadłości Langford, tuląc do piersi swoją nowo narodzoną córeczkę. Jej ręce były zdrętwiałe, nogi drżały. Ale to serce – złamane i posiniaczone – niemal przygniotło ją do ziemi.
Za nią zatrzasnęły się mahoniowe drzwi, wydając ostateczny wyrok.
Chwilę wcześniej jej mąż, Lucas Langford, syn jednej z najbogatszych dynastii Manhattanu, stanął obok swoich pozbawionych wyrazu rodziców i dokonał wyboru. „Zhańbiliście nasze dobre imię” – powiedziała jego matka z zimnym szyderstwem. „To dziecko nigdy nie było częścią planu”.
„To już koniec, Emily” – dodał Lucas, unikając jej wzroku. „Prześlemy ci rzeczy później. Po prostu… wyjdź”.
Emily nie była w stanie nawet odpowiedzieć. Jej gardło paliło od niewypłakanych łez, gdy szczelniej otulała córeczkę płaszczem. Poświęciła wszystko, by być z Lucasem – swoje marzenia, dom, wolność. Teraz odrzucili ją jak niechciany ciężar, jakby nigdy się nie liczyła.
Jej córka, Sophia, cicho zapłakała. Emily delikatnie ją potrząsnęła i mruknęła: „Wszystko w porządku, kochanie. Jestem z tobą. Wszystko będzie dobrze”.
Wkroczyła w burzę bez parasola, bez pieniędzy, bez celu. Langfordowie nawet nie zadali sobie trudu, żeby wezwać taksówkę. Po prostu patrzyli zza aksamitnych firanek, jak znika w deszczu.
Przez tygodnie Emily mieszkała w schroniskach – czasem w piwnicach kościelnych, czasem w autobusach kursujących nocą. Zastawiła biżuterię, a obrączkę ślubną zostawiła na koniec. Karmiła Sophię mlekiem modyfikowanym kupionym za drobne, które zarobiła grając na peronach metra, grając na starych skrzypcach.
