„To będzie ci bardziej odpowiadać” – powiedziała moja mama, Mercedes, zamykając nożyczki z głośnym kliknięciem. „To bardziej pasuje do tego, kim jesteś”.
Materiały moich sukienek spadały na podłogę niczym martwe pióra. Jedna po drugiej. Ubrania, które kupiłam latami pracy, zniszczyły się w niecałe dziesięć minut. To był dzień przed ślubem mojego brata Bruna – złotym momentem w historii rodziny – a ja, Hanna López, znów byłam tam, gdzie zawsze kończyłam: jako ciężar.
Ciotka Carmen zaśmiała się w drzwiach.
„Może teraz, tak ubrana, ktoś się nad tobą zlituje i pójdzie z tobą” – dodała, unosząc kieliszek.
Nie płakałam. Już dawno temu nauczyłam się, że łzy tylko dają im większą kontrolę.
Zszedłem na dół ubrany w jedyne, co zostało nietknięte: stary T-shirt i wyblakłe dżinsy. Wtedy zadzwonił dzwonek do drzwi.
„Hanna!” krzyknęła moja mama z kuchni. „Otwórz drzwi! Nic pożytecznego nie robisz”.
Powoli wciągnąłem powietrze i przekręciłem klamkę.
Alejandro Vega tam stał.
Wysoki, nieskazitelny, otulony ciemnoszarym garniturem, który szeptał pieniądze bez ani jednego logo. Nie głośne bogactwo mojej rodziny, ale ciche, niebezpieczne. Jego wzrok powędrował w stronę moich podartych ubrań. Zacisnął szczękę.
„Czy oni ci to zrobili?” zapytała cicho.
Skinąłem głową.
Nie powiedział ani słowa więcej. Wziął mnie za rękę i wszedł ze mną do środka.
Moja ciotka Carmen zobaczyła nas pierwsza. Zamarła. Szklanka wypadła jej z ręki i roztrzaskała się o podłogę.
Moja matka wyszła gotowa krzyczeć… aż go zobaczyła. Krew odpłynęła jej z twarzy.
Alejandro zrobił krok naprzód i wyciągnął rękę z przerażającym spokojem.
„Alejandro Vega” – powiedział. „Mąż Hanny”.
Zapadła ciężka i całkowita cisza.
Kontynuuj na następnej stronie
