— To będzie ci bardziej odpowiadać — powiedziała moja mama,  Mercedes , zamykając nożyczki z głośnym kliknięciem. —  To bardziej pasuje do tego, kim jesteś.

Materiały moich sukienek opadały na podłogę niczym martwe pióra. Jedna po drugiej. Ubrania, które kupiłam latami pracy, w niecałe dziesięć minut zamieniły się w strzępy. Był dzień przed ślubem mojego brata  Brunona , dumy rodziny, a ja,  Hanna López , znów byłam na swoim zwykłym miejscu: utrapieniem.

Ciotka  Carmen  zaśmiała się w drzwiach.
„Może teraz, kiedy będziesz tak ubrana, ktoś się nad tobą zlituje i pójdzie z tobą na randkę” – dodała, unosząc kieliszek.

Nie płakałam. Nauczyłam się lata temu, że płacz tylko dodaje im siły.

Zszedłem na dół, mając na sobie tylko to, co zostało nienaruszone: starą koszulkę i znoszone dżinsy. Wtedy zadzwonił dzwonek do drzwi.

„Hanna!” krzyknęła moja mama z kuchni. „Otwórz drzwi! Nic pożytecznego nie robisz”.

Wziąłem głęboki oddech i przekręciłem klamkę.

Był tam  Alejandro Vega .

Wysoki, nienagannie ubrany, w ciemnoszarym garniturze, który krzyczał pieniędzmi, nie potrzebując logo. Nie hałaśliwych pieniędzy mojej rodziny, ale cichych, niebezpiecznych. Jego wzrok przeskanował moje podarte ubranie. Zacisnął szczękę.

„Czy oni ci to zrobili?” zapytała cicho.

Skinąłem głową.

Nie powiedział nic więcej. Wziął mnie za rękę i wszedł ze mną do środka.

Moja ciotka Carmen zobaczyła to pierwsza. Zamarła. Szklanka wyślizgnęła się jej z palców i roztrzaskała o podłogę.

Moja matka wyszła gotowa krzyczeć… aż go zobaczyła. Jej twarz zbladła.

Alejandro zrobił krok naprzód i wyciągnął rękę z przerażającym spokojem.
„ Alejandro Vega ” – powiedział.  „Mąż Hanny”.

Cisza była absolutna.