„Zobaczmy chociaż, co jest w walizce” – skinąłem głową.
Posadziliśmy Mishę przed telewizorem i włączyliśmy „Nu, pogodi!”. Walizka otworzyła się z kliknięciem.
Wstrzymałem oddech. Pieniądze. Stosy banknotów, spięte taśmami zabezpieczającymi.
„Boże mój” – wyszeptał Piotr.
Złapałem losowo paczkę. Banknoty pięciotysięczne, sturublowe. Oceniłem, że jest ich ze trzydzieści, nie mniej.
„Piętnaście milionów” – wyszeptałem.
„Piotrze, to jest majątek.”
Spojrzeliśmy na siebie i na śmiejącego się chłopca, który obserwował, jak wilk goni zająca.
Mikołaj, stary przyjaciel Piotra, znalazł sposób na ucieczkę. Przyjechał tydzień później, piliśmy herbatę i rozmawialiśmy.
„Możesz go zarejestrować jako porzucone dziecko” – powiedział, drapiąc się po łysej głowie. „Tak jak go znaleziono na progu. Mój znajomy pracuje w opiece społecznej i pomoże ci z papierkową robotą.
Chociaż… będzie to wymagało pewnych… wydatków organizacyjnych.”
Misza już wtedy się zaaklimatyzował. Spał w naszym pokoju na starym łóżku polowym Petera, jadł owsiankę z dżemem na śniadanie i chodził za mną po domu jak ogon.
Nazywał kury: Piestruszka, Czernuszka, Bielanka. Tylko w nocy czasem skomlał, wołając mamę.
„A co jeśli znajdą jego prawdziwych rodziców?” Zawahałem się.
Jeśli ich znajdą, niech tak będzie. Ale na razie chłopak potrzebuje dachu nad głową i ciepłego posiłku.
Formalności załatwiliśmy w trzy tygodnie. Michaił Pietrowicz Berezin, oficjalnie nasz adoptowany syn.
Powiedzieliśmy sąsiadom, że jest siostrzeńcem z miasta; jego rodzice zginęli w wypadku. Ostrożnie gospodarowaliśmy pieniędzmi.
Najpierw kupiliśmy ubrania dla Miszy; jego stare rzeczy, choć dobrej jakości, były na niego za małe. Potem książki, zabawki konstrukcyjne i hulajnogę.
Piotr nalegał na dokonanie napraw: dach przeciekał, a piec dymił.
„Dla chłopca” – mruknął, wbijając gwoździe w płytki. „Żeby się nie przeziębił”.
Misza rósł jak drożdże.
W wieku czterech lat znał już wszystkie litery; w wieku pięciu lat umiał czytać i odejmować. Nasza nauczycielka, Anna Iwanowna, wykrzyknęła: „Wychowujesz cudowne dziecko! Powinien uczyć się w mieście, w szkole specjalnej”.
Ale byliśmy ostrożni, jeśli chodzi o miasto.
A co, jeśli ktoś go rozpozna? A co, jeśli ta kobieta zmieni zdanie i będzie go obserwować?
W wieku siedmiu lat postanowiliśmy, że pójdzie do miejskiego gimnazjum. Zawieźliśmy go; na szczęście mieliśmy wystarczająco dużo pieniędzy na samochód. Nauczyciele bez końca go chwalili:
„Twój syn ma fotograficzną pamięć!” wykrzyknął nauczyciel matematyki.
„A jaka dobra wymowa!” – dodał nauczyciel angielskiego. „Zupełnie jak Brytyjczyk!”
W domu Misza pomagał Piotrowi w warsztacie. Mój mąż zaczynał jako stolarz, robiąc meble na zamówienie. Chłopiec potrafił spędzać godziny z samolotem, rzeźbiąc drewniane zwierzątka.
„Tato, dlaczego wszystkie inne dzieci mają babcie, a ja nie?” – zapytał kiedyś podczas kolacji.
Peter i ja wymieniliśmy spojrzenia. Spodziewaliśmy się tego pytania i byliśmy na nie przygotowani.
Umarli dawno temu, synu. Zanim się urodziłeś.
Poważnie skinął głową i nie zadawał więcej pytań. Ale widziałem, że czasami zamyślił się, uważnie przyglądając się naszym zdjęciom.
W wieku czternastu lat zdobył pierwsze miejsce w Regionalnej Olimpiadzie Fizycznej.
Gdy miał szesnaście lat, profesorowie z Uniwersytetu Moskiewskiego namówili go do zapisania się na kursy przygotowawcze. Powiedzieli: „Genialne dziecko, przyszłość nauki, laureat Nagrody Nobla”.
Ale spojrzałem na niego i zobaczyłem tego przestraszonego małego chłopca ze stacji. Przestraszonego, ale pewnego siebie. Zastanawiałem się: czy jego matka jeszcze żyje? Czy go pamięta?
Pieniądze topniały. Na studia, korepetycje, podróże. Kupiliśmy jej też ładne mieszkanie w mieście, żeby mogła mieszkać i studiować. Reszta – około trzech milionów – została wpłacona na konto uniwersyteckie.
„Wiesz” – powiedziała Misza w swoje osiemnaste urodziny – „bardzo was oboje kocham. Dziękuję za wszystko”.
Wtedy mocno się uściskaliśmy. Rodzina to rodzina, nawet jeśli wszystko zaczęło się nietypowo.
List dotarł dokładnie rok później. Gruba koperta bez adresu zwrotnego, z ręcznie zapisanymi stronami i starym zdjęciem.
„Dla mnie?” – zastanawiał się Misza, patrząc na adres. „Od kogo?”
Długo czytała w milczeniu. Jej twarz się zmieniła: zbladła, a potem się zarumieniła. Nie mogłem tego znieść; spojrzałem jej przez ramię.
więcej na następnej stronie
