Nikt z nich nie przyszedł. Ani moi rodzice. Ani Victoria. Żadnych SMS-ów. Żadnych kwiatów. Nic.
Więc milczałam i skupiłam się na dziecku – aż do ponownego telefonu mamy.
„Przyjęcie u twojej siostry jest jutro” – powiedziała chłodno. „Jeśli się nie pojawisz, nie będziesz już częścią tej rodziny”.
Byłem oszołomiony. Próbowałem jeszcze raz wytłumaczyć, że Lily wciąż jest nieprzytomna, że nie mogę jej zostawić, że może nie przeżyć.
Zanim zdążyłem dokończyć, Victoria wyrwała mi telefon. Krzyczała: „Przestań się chować za swoim dzieckiem! Zawsze szukasz wymówek. Wszystko musi kręcić się wokół ciebie. Gdybyś naprawdę troszczył się o tę rodzinę, to byś się tym razem pojawił”.
Rozmowa zakończyła się nagle.
Stałem tam, gapiąc się w telefon, z drżącymi rękami i pulsującym bijącym sercem – już nie ze strachu, ale z czegoś o wiele zimniejszego. To był moment, w którym posunęli się za daleko.
Przeniosłem wzrok na Lily, tak małą i nieruchomą w świetle ostrych świateł oddziału intensywnej terapii, i podjąłem decyzję.
Poszedłbym na imprezę.
I żałowaliby, że mnie do tego zmusili.
Następnego wieczoru weszłam do domu rodziców ubrana w prostą czarną sukienkę, z opanowanym wyrazem twarzy, z każdą emocją skrywaną w sobie. Salon tętnił życiem gości – przyjaciół, kolegów z pracy, sąsiadów – wszystkich zebranych, by świętować narodziny Victorii. Stała w samym centrum tego wszystkiego, promienna, śmiejąc się głośno, rozkwitając w świetle reflektorów.
Kontynuuj na następnej stronie
