Piekłam ciasta dla pacjentów hospicjum – aż pewnego razu jedno przyszło do mnie i prawie zemdlałam

Trafiłem do schroniska dla bezdomnych, po tym jak lokalny wolontariusz pomógł mi znaleźć pokój. Nazywali to programem zakwaterowania w stylu akademika dla przesiedlonej młodzieży, ale bardziej przypominało to półświatek zawieszony między katastrofą a znakiem zapytania.

Dzieliłam pokój z inną dziewczyną, która nigdy się nie odzywała.

Na każdym piętrze były dwie łazienki i kuchnia, którą dzieliłem z około 20 innymi osobami. Ale było ciepło, bezpiecznie i czysto. Miałem łóżko i byłem za to wdzięczny.

Mogłem zamieszkać z rodziną, ale ciotka Denise, starsza siostra mojej mamy i jedyna żyjąca krewna, powiedziała, że ​​nie ma dla mnie miejsca.

„Przykro mi, kochanie, ale nie ma tu miejsca” – powiedziała mi przez telefon. „Twój wujek używa pokoju gościnnego do pracy. A ja nie oddam mojego kącika do czytania dla nastolatka. Ja też cierpię, wiesz?”

Może i była w żałobie, ale była na tyle przytomna, że ​​wzięła połowę pieniędzy z ubezpieczenia, które dostałem. Powiedziała, że ​​przeznaczy je na pomoc, kupując mi ubrania, terapię i wszystko, czego potrzebowałem.

Zamiast tego kupiła sobie romanse i kryminały, lodówkę na wino, nowy samochód i zaczęła pojawiać się co tydzień w lokalnym klubie książki w nowych strojach i markowych kapeluszach. Nazywała je swoją „garderobą na żałobę” i mówiła, że ​​sprawiały, że wyglądała „drogo, ale w żałobie”.

Nie sprzeciwiałem się i byłem zbyt otępiały, żeby protestować. Poza tym straciłem już to, co najcenniejsze – moją rodzinę. Pocieszałem się, że przynajmniej mam materac, mini biurko i ciche godziny między 23:00 a 6:00.

Ciąg dalszy na następnej stronie: