Kiedy wyszłam za mąż i wprowadziłam się do jego domu, powiedziałam sobie, że robię to, co słuszne. Nowy początek. Nowa rodzina. Szansa na uporządkowanie i „normalność”.
W tym domu wciąż było mnóstwo pamiątek po jego zmarłej żonie — zdjęcia na ścianach, stare zwyczaje, a zwłaszcza pies.
Pies spał każdej nocy na korytarzu przed pokojem mojej pasierbicy. Chodził za nią wszędzie. I za każdym razem, gdy na niego patrzyłam, myślałam tylko: To zwierzę przypomina mi, że nigdy nie będę mogła jej dorównać.
Kiedy więc mój mąż wyjechał w krótką podróż służbową, podjęłam decyzję, którą uważałam za praktyczną.
Sprzedałem psa.
Kiedy moja pasierbica wróciła ze szkoły i zdała sobie sprawę z tego, co zrobiłam, osunęła się na podłogę, jakby coś w niej pękło. Płakała tak głośno, że nie mogła oddychać, ściskając starą obrożę psa przy piersi, jakby to była ostatnia rzecz, która łączyła ją z matką.
Poczułem irytację, a nie wzruszenie.
„Masz czternaście lat, nie cztery” – warknęłam. „Przestań być taka żałosna. To tylko pies”.
Pobiegła do swojego pokoju i trzasnęła drzwiami.
Jej ojciec wrócił do domu później tego wieczoru. Nie odezwała się do niego. Nie wyszła na kolację. Czekałam, aż się ze mną skonfrontuje, zacznie się kłócić, będzie krzyczeć – ale tego nie zrobił.
Milczał.
Ta cisza mnie zdenerwowała, ale wmówiłam sobie, że po prostu jest zły i potrzebuje czasu. Położyłam się spać, powtarzając sobie, że zrobiłam, co trzeba. Że rodziny potrzebują porządku, a nie emocjonalnego chaosu.
Następnego ranka, sprzątając sypialnię, znalazłam coś schowanego pod łóżkiem.
Czarne pudełko na buty.
Moje imię było na nim napisane nierównym pismem.
Z ciekawości otworzyłem.
W środku znajdowały się kolaże – starannie wycięte zdjęcia sklejone z dziecięcą precyzją. Zdjęcia mnie i mojego męża z dnia ślubu. Zdjęcia naszej trójki przy kolacji. Rysunki naszego domu. I na samym środku niemal każdej strony…
Pies.
Były tam życzenia urodzinowe napisane jaskrawym markerem. „Mam nadzieję, że ci się spodoba”.
„Chciałam, żebyś poczuł się mile widziany”.
„Od twojej nowej rodziny”.
Moje ręce zaczęły się trząść.
Po prostu stałam tam jak sparaliżowana, gdy wszedł mój mąż i zatrzymał się na widok pudełka w moich rękach.
Ciąg dalszy na następnej stronie:
