Tylko w celach ilustracyjnych.
Sala wybuchła brawami. Nawet kelnerzy, którzy sprzątali ze stołu, po cichu ocierali łzy. Emocje były tak przytłaczające, że nie sposób było ich powstrzymać.
Kiedy oklaski nieco ucichły, Walentyna nadal nie mogła wydusić z siebie słowa.
Jej usta drżały, a oczy napełniły się łzami — nie z urazy ani bólu, lecz z dziwnego, słodko-gorzkiego uczucia, które ją ogarnęło, gdy jej serce przypomniało sobie wszystko: ich pierwsze spotkanie, ich kłótnie, ich spokojne wieczory w kuchni z filiżanką herbaty, narodziny ich dziecka, ich zimowe spacery, ich choroby i ich radości.
Wstała, wciąż trzymając Michaiła za rękę.
„A ja…” wyszeptała w końcu, „przez te wszystkie lata bałam się, że przestaniesz kochać tę pierwszą mnie. Że zmarszczki, zmęczenie i choroba wymażą z twojej pamięci tę dziewczynę z cukierkiem w ustach. Ale ty ją zachowałeś… Dziękuję.”
Zwróciła się do gości, a w jej głosie zabrzmiała pewność siebie:
„Wiesz, nie spodziewałam się takich słów. Nie prawił komplementów, nie dawał kwiatów bez powodu, zapominał o rocznicach… ale kiedyś, kiedy miałam operację pęcherzyka żółciowego, siedział przy moim łóżku całą noc i szeptał: »Wyzdrowiejesz. Jestem tutaj«. I zrozumiałam – to jest miłość”.
Najstarszy wnuk, piętnastoletni chłopiec, nagle wstał ze swojego miejsca:
„Dziadku, Babciu, jak się poznaliście?”
Tylko w celach ilustracyjnych.
Michał roześmiał się, a jego śmiech brzmiał tak lekko, jakby odmłodniał.
„Pracowała w bibliotece. Poszedłem po książkę i wyszedłem – z życiem”.
Goście znów się śmiali. Atmosfera stała się jeszcze cieplejsza.
Wnuki z entuzjazmem zaczęły pytać, jaka była Babcia w młodości. Przyjaciele rodziny opowiadali historie, których nie znały nawet dzieci. To było tak, jakby cały salon stał się jednym dużym pokojem rodzinnym wypełnionym wspomnieniami i światłem.
Później, gdy prawie wszyscy już wyszli, Michał i Walentyna usiedli na werandzie, opatuleni w koce, pod migoczącymi girlandami.
„A co by było, gdybyś nie poszedł tego dnia do biblioteki?” – zapytała cicho Walentyna.
Michał spojrzał na gwiazdy, milczał, po czym odpowiedział:
„I tak bym cię znalazł. Bo jesteś moją jedyną rzeczywistością. Nie ma znaczenia kiedy i gdzie.”
Uśmiechnęła się, pochyliła się ku niemu i szepnęła:
„A potem, w następnym życiu, spotkajmy się w bibliotece. W tym samym miejscu”.
Tylko w celach ilustracyjnych.
Skinął głową:
„A ja napiję się jeszcze ‘Anny Kareniny’, żeby zostać trochę dłużej.”
Wyobraź sobie jednak inną wersję tej sceny. Wyobraź sobie, że zamiast czułych słów, Michaił powiedziałby coś zupełnie innego.
Kiedy Michaił powiedział:
„Nie kochałam cię przez te 50 lat…”
—pokój zamarł.
Walentyna powoli opuściła kieliszek. Jej twarz nie wyrażała niczego – ani bólu, ani gniewu. Tylko zimne, znużone milczenie.
„Kochałem inną kobietę” – kontynuowała. „Od dwudziestego roku życia… Znałem ją przed tobą. Planowaliśmy ślub. Ale moi rodzice nalegali, żebym wybrał „praktykę”. A ty… ty byłaś właśnie taką”.
Tylko w celach ilustracyjnych.
Niektórzy goście zaczęli szeptać między sobą. Niektórzy już wstawali od stołu – nieswojo, przestraszeni. Ktoś wyjął telefon, żeby nagrać, co się dzieje. Inni po prostu siedzieli oszołomieni.
„Michaił” – wtrącił się najstarszy syn – „dlaczego mówisz to teraz?”
Ale ojciec tylko pokręcił głową, zmęczony.
„Bo mam dość życia w kłamstwie. Całe życie spędziłem z kobietą, którą szanowałem, ale której nie kochałem. I pod koniec życia chcę powiedzieć – myliłem się”.
Walentyna nie krzyczała. Nie płakała. Po prostu wstała od stołu, powoli podeszła do niego i powiedziała:
„Dziękuję. Za szczerość. Choć spóźniona.”
Zdjęła obrączkę ślubną i ostrożnie położyła ją obok szklanki.
„A teraz możesz być wolny. Spóźniony, ale… wolny.”
Później.
Goście już wyszli. Sala była pusta. Pozostały jedynie ślady świętowania – pogniecione serwetki, resztki jedzenia, przewrócone krzesła.
Walentyna siedziała na balkonie, owinięta kocem, z filiżanką zimnej herbaty w dłoni.
Podeszła jej wnuczka.
„Babciu, czy ty go… kochałaś?”
„Ja?” Walentyna lekko się uśmiechnęła. „Tak. Na początku – tak. Potem – przyzwyczaiłam się. A potem – po prostu żyliśmy. Jak dwoje ludzi, którzy stracili zdolność do szczerej rozmowy.”
„A teraz?”
Tylko w celach ilustracyjnych.
„A teraz…” spojrzała na wschód słońca, „będę trochę żyć dla siebie. Bez złudzeń. Bez masek. I być może, po raz pierwszy – wolna”.
Ostatnia scena
Kilka miesięcy później, wczesnym jesiennym rankiem, na daczy, gdzie cała rodzina zbierała się na grilla, Walentyna spotyka sąsiada – wdowca, samotnego i cichego, ale o życzliwych i troskliwych oczach. Podaje jej słoik dżemu:
„Spróbuj. Agrest.”
„Dziękuję” – uśmiecha się. „Wiesz, Michaił nigdy nie lubił agrestu. Ale ja go uwielbiałam”.
„Więc teraz mamy coś wspólnego” – śmieje się cicho.
I w tych oczach, po raz pierwszy od lat, Walentyna poczuła… nie tylko zainteresowanie, ale i obietnicę. Drobną, ale realną. Obietnicę nowego życia. Życia, które będzie należało tylko do niej.
