Z bijącym sercem pobiegłam do jego mieszkania, wyobrażając sobie najgorsze. Ale kiedy weszłam, nic mu się nie stało – trząsł się z podniecenia. Pudełko stało otwarte na stole, z podważonym dnem.
„Spójrz” – wyszeptał.
Pod drewnianym panelem znajdowała się krucha, pożółkła koperta z pismem mojego dziadka. Wewnątrz znajdował się akt własności prywatnego skarbca, w którym znajdowały się niepublikowane nagrania mistrzowskie legendarnych muzyków jazzowych, zapomnianych ikon bluesa i pionierów wczesnego rocka. Ethan już skonsultował się z ekspertami. Opadli im szczęki. Katalog był wart setki milionów.
Dziedzictwo moich kuzynów nagle zaczęło przypominać drobne.
Dziadek nie zostawił mi śmieci. Zostawił mi najcenniejszą część swojego życia – swoją pasję, swoją historię, swój sekretny skarb.
Opadłam na krzesło i rozpłakałam się, nie tylko z powodu szoku, ale także z powodu przytłaczającej świadomości: on mi ufał, rozumiał mnie, kochał mnie w sposób, w jaki nie kochał mnie nikt inny.
Teraz w końcu mogłam odczuć tę miłość tak wyraźnie, jakby on nadal tu był.
