Mam na imię Asha. Jestem 32-letnią nauczycielką szkoły podstawowej w Ghaziabad i to jest historia o tym, jak jedno popołudnie zniszczyło wszystko, z czym zmagałam się przez lata – i jak mnie wyzwoliło.
Dziesięć lat nauczania w dzień i udzielania korepetycji w nocy w końcu wystarczyło mi na zakup skromnego domu z trzema sypialniami. Moja matka, Savitri, podpisała kredyt, żebym mogła spłacić pożyczkę. Ten dom, choć mały, był moją dumą: dach nad głową zbudowany dzięki jej poświęceniu i mojej wytrwałości.
Kiedy wyszłam za mąż za Vikrama, zaprosiłam jego owdowiałą matkę, panią Nirmalę, do zamieszkania z nami. Ona i Vikram wynajmowali malutki pokój i uważałam, że niesprawiedliwie byłoby ją zostawić. Moja własna matka się martwiła. „To twój dom. Nie błąkaj się”. Wierzyła jednak, że dobre traktowanie mojej teściowej utrzyma pokój.
Byłam naiwna.
Od dnia, w którym się wprowadziła, Nirmala zachowywała się jak gospodyni. Przestawiała meble, przesuwała ołtarzyk, zmieniała zasłony, a kiedy protestowałam, zbywała mnie: „Jesteś synową. Szanuj starszych”.
Vikram nigdy mnie nie bronił. „Jest stara, ignoruj ją” – powiedział mi. Więc znosiłem ciosy, protekcjonalność, subtelne upokorzenia. Powtarzałem sobie, że cierpliwość zachowa harmonię.
Pewnej soboty zadzwoniła do mnie mama.
„Asha, przywiozłem warzywa z farmy kanałowej i świeżą rybę. Przyjdę jutro do ciebie i Kabira.”
Ciąg dalszy na następnej stronie:
