Byłem zachwycony. Tęskniłem za jej jedzeniem, za jej śmiechem z moim synkiem. Napisałem do Vikrama: „Mama przyjeżdża jutro”. Odpowiedział: „Dobrze”.
Następnego popołudnia pobiegłam do domu z rękami pełnymi owoców. Gdy weszłam, powietrze wypełnił aromat smażonej ryby. W salonie siedziała moja teściowa w jedwabnym sari, z ustami pomalowanymi szminką, ze swoją gościnią, panią Malhotrą, przewodniczącą lokalnego stowarzyszenia kobiet przedsiębiorców.
Przywitałem ich uprzejmie, ale coś przykuło moją uwagę. W kuchni zastałem mamę: zlana potem, z podwiniętymi rękawami, zmywającą stertę brudnych naczyń.
„Mamo! Dlaczego to robisz? Gdzie jest pokojówka?” – zapytałam.
Uśmiechnęła się blado i szepnęła: „Jestem wcześniej. Powiedziała, że ma gości, więc powinnam zjeść w kuchni ze służącą. Pomyślałam, że pomogę”.
Paliło mnie w gardle. Tej kobiecie, która wzięła kredyt hipoteczny, żeby kupić mi ten dom, powiedziano, że nie zasługuje na to, żeby siedzieć przy naszym stole.
Wytarłem jej ręce. „Usiądź, mamo. Zostaw to mnie”.
Weszłam do salonu z bijącym sercem. Żyrandol lśnił, filiżanki brzęczały, śmiech rozbrzmiewał, ale czułam tylko gniew.
Wpatrywałam się w panią Malhotrę. „Ciociu, jesteś naszym gościem, ale muszę przemówić. Moja mama przyniosła warzywa dla wnuka. Kazano mu jeść w kuchni. Wiesz dlaczego? Bo ktoś uznał, że nie jest na tyle przyzwoity, żeby tu siedzieć”.
Pokój zamarł. Pani Malhotra zmarszczyła brwi, patrząc na moją teściową. „Nirmala, czy to prawda?”
Teściowa prychnęła. „Bzdura! Przyszła niespodziewanie, a ja ją tylko poprosiłam, żeby odpoczęła. Asza przesadza”.
Zaśmiałam się zimno. „Odpocząć? Przed zlewem pełnym naczyń? Obrażałeś ją latami, ale dziś przekroczyłeś granicę. Ten dom jest na moje nazwisko, kupiłem go własną ciężką pracą i pożyczką od mojej matki. Jeśli myślisz, że jest twój, obudź się”.
Jej twarz zbladła.
„Jak śmiesz? Mieszkasz tu, bo ta rodzina cię zaakceptowała. Kim byś była bez nas?”
Przysunęłam się bliżej. „Źle. Nie potrzebuję adopcji. Sama zbudowałam to życie. I dziś nie pozwolę ci traktować mojej matki jak służącej”.
Otworzyłem drzwi szeroko. „Idźcie sobie. Oboje.”
Pani Malhotra stała niezręcznie. „Może… powinnam już iść. Nie spodziewałam się tego”. Pospiesznie wyszła, mamrocząc przeprosiny.
Teściowa spojrzała na mnie gniewnie, drżąc z wściekłości. „Pożałujesz tego”. Ale ona również odeszła, z dumnie zgarbionymi plecami w geście upokorzenia.
Nie poczułem żadnego triumfu, tylko spokój wynikający z tego, że w końcu udało mi się podnieść.
Ciąg dalszy na następnej stronie:
