„Obiecaj mi, że mi nie przerwiesz. Dopóki nie skończę.”

Skinąłem głową. Złamał pieczęć. Papier w środku był starannie złożony, a pismo wyraźne i boleśnie znajome.

„To zaczyna się od pożegnania” – powiedział cicho Robert. „Napisał to, wiedząc, że nie będzie jej tam, żeby mu to wyjaśnić”.

Wziął głęboki oddech i zaczął czytać.

„Moje kochane dzieci. Jeśli to czytacie, to moje obawy były słuszne. A to oznacza również, że nie żyłem wystarczająco długo, by was osobiście chronić”.

Zakryłem usta jedną ręką.

„Nie powiedziałem ci tego za życia, bo nie chciałem, żeby moje ostatnie miesiące upłynęły pod znakiem konfliktów. Byłem już wyczerpany. Już odczuwałem ból. Chciałem, żeby moje ostatnie dni były wypełnione miłością, a nie obnażaniem zdrad”.

Poczułem ucisk w klatce piersiowej.

„Odkryłem to przypadkiem. Wiadomości, których nie powinienem był widzieć. Daty, które się nie zgadzały. Pieniądze przesuwały się cicho, ostrożnie, jakby ktoś myślał, że nigdy tego nie zauważę”.

Moje ręce zaczęły się trząść.

„Na początku przekonałem sam siebie, że się mylę. Ten strach płatał mi figle”.

Chwila ciszy. Papier zaszeleścił.

„Ale prawda nie znika tylko dlatego, że jesteś zbyt słaby, by się z nią zmierzyć. Nie była obcą osobą. Była moją siostrą”.

Poczułem zawroty głowy.

Dałam mu tylko jedną szansę na szczerość. Zapytałam go spokojnie. Chciałam wierzyć, że istnieje jakieś wytłumaczenie, z którym mogłabym żyć.

Łzy piekły mnie w oczach.

„Powiedział mi, że sobie to wyobrażam. Że moja choroba wzbudziła we mnie podejrzenia. Że powinienem odpocząć.”

Głos mojego brata lekko się załamał, gdy czytał dalej.

„Wierzyłam mu. Bo kiedy kochasz kogoś przez dziesięciolecia, uczysz się wątpić w siebie, zanim zwątpisz w niego.”

Zapadła cisza.

„Ale patrzyłem dalej. W milczeniu. I wtedy uświadomiłem sobie coś gorszego. Dziecko, o którym wszyscy myślą, że należy do innego mężczyzny… jest jego.”

„Nie” – szepnąłem.

Robert skinął głową. „To taty”.

Kilka razy pokręciłem głową. „To nie może być prawda. Ktoś by zauważył”.

„W końcu to zrobił.”

Robert czytał dalej.

„Kiedy to zrozumiałam, wszystko nabrało sensu. Dlaczego został. Dlaczego nigdy nie odszedł. Dlaczego odgrywał rolę oddanego męża, mimo że żył drugim życiem u mego boku”.

Słowa te przypominały noże.

„To nie miłość go tu trzymała. To bezpieczeństwo. To, co miałam. To, co straciłby, gdyby odszedł”.

Moje paznokcie wbiły się w dłonie.

„Myślała, że ​​na nią czekają” – powiedział w końcu Robert. „Czekali na jej śmierć. Czekali, by móc otwarcie być razem. Czekali, by odziedziczyć to, co zbudowała”.

Podskoczyłem tak gwałtownie, że krzesło zaskrzypiało na podłodze.

„Nie. To nie jest…”