„Czy pójdziesz do ołtarza sama, czy pociągniesz za sobą urnę swojej matki?”
Potem pojawiły się żądania.
Pewnego wtorkowego poranka stała w naszej kuchni, z rękami ciasno skrzyżowanymi na piersi. W jej oczach płonął ten znajomy ogień.
„Założysz moją suknię ślubną ” – oznajmiła. Bez pytania. Bez ostrzeżenia. Po prostu rozkaz.
Zaśmiałem się. „Żartujesz, prawda?”
„Czy wyglądam, jakbym żartowała, dziewczyno? Jestem teraz żoną twojego ojca. Noszenie mojej sukienki to dla mnie zaszczyt.”
Żołądek mi opadł. Była ode mnie o cztery rozmiary większa. A co ważniejsze, wolałbym nosić jutę niż jej sukienkę.
„Już kupiłam sukienkę, Sandro.”
Jej twarz pociemniała. „Zobaczymy”.
Dwa tygodnie minęły w napiętej ciszy. Sandra przemieszczała się po domu niczym burzowa chmura. Tata próbował rozjemcę, ale gniew Sandry wypełniał każdy pokój.
Wróciłam do domu w czwartek po południu z rękami pełnymi kwiatów ślubnych i zastawy stołowej. Drzwi wejściowe zamknęły się za mną z trzaskiem. Od razu poczułam, że coś jest nie tak.
Drzwi do jadalni były otwarte. Promienie słońca wpadały przez okna. Ale coś błyszczało na drewnianej podłodze. Serce mi stanęło, gdy to zobaczyłem.
Kryształowe odłamki pokrywały ziemię niczym spadające gwiazdy. Cenny szklany zestaw mojej matki leżał w gruzach. Każdy element opowiadał historię przemocy, nienawiści i celowego zniszczenia.
Sandra stała tam z miotłą. Na jej twarzy nie było śladu wstydu ani żalu. Tylko satysfakcja.
„Och, Jen!” – wyszeptała w teatralnym geście. „Jestem taka niezdarna. Przewróciłam całą szafkę, szukając czegoś”.
Po prostu stałem tam, otępiały, próbując zrozumieć skalę jej okrucieństwa.
Ciąg dalszy na następnej stronie:
