Stojąc obok kopca świeżo rozkopanej ziemi – czterdzieści dwa lata mojego życia miały wkrótce zostać pogrzebane pod nim – mój telefon zawibrował. Wiadomość od nieznanego numeru przecięła mój smutek niczym ostrze.
Żyję. To nie ja jestem w trumnie.
Mój i tak już rozbity świat rozpadł się całkowicie. Ręce trzęsły mi się tak mocno, że ledwo mogłem napisać odpowiedź.
Kim jesteś?
Odpowiedź nadeszła szybko:
Nie mogę powiedzieć. Obserwują mnie. Nie ufajcie naszym dzieciom.
Mój wzrok przesunął się na Charlesa i Henry’ego, moich synów, którzy stali przy trumnie z nienaturalnym spokojem. Ich łzy były sztywne, ich uściski zimne jak listopadowy wiatr. Coś było strasznie nie tak. W tej chwili wszystko, co myślałam, że wiem o swoim życiu, pękło, odsłaniając prawdę, na którą byłam ślepa.
Przez czterdzieści dwa lata Ernest był moją bezpieczną przystanią. Poznaliśmy się w Spring Creek – dwaj biedni chłopcy z marnymi nadziejami. Jego dłonie były zawsze umazane smarem, a jego nieśmiały uśmiech natychmiast skradł moje serce. Zbudowaliśmy życie w maleńkim, dwupokojowym domu z blaszanym dachem, który przeciekał w deszczu. Ale byliśmy szczęśliwi. Naprawdę szczęśliwi. Biedni, ale bogaci w miłość.
Kiedy przybyli nasi synowie – najpierw Charles, potem Henry – myślałam, że rozpłynie się we mnie radość. Ernest ich uwielbiał, uczył ich łowić ryby, naprawiać rzeczy, wyobrażać sobie światy poprzez bajki na dobranoc. Byliśmy rodziną. A przynajmniej tak mi się wydawało.
W miarę jak chłopcy dorastali, między nami utworzył się klin. Charles, ambitny i głodny sukcesu, odrzucił ofertę pracy Ernesta w sklepie rowerowym.
„Nie spędzę życia na tłustym brudzie, tak jak ty, tato” – powiedział – słowa te głęboko zraniły mojego męża.
Obaj chłopcy przeprowadzili się do miasta, wzbogacili się na rynku nieruchomości i powoli stali się obcymi ludźmi w drogich garniturach. Ich rzadkie wizyty przerodziły się w niezręczne spotkania, podczas których luksusowe samochody parkowały przed naszym skromnym domem niczym obelgi. Rozmawiali o inwestycjach, okazjach i bez przerwy sugerowali, że powinniśmy sprzedać dom.
„Jasmine i ja będziemy potrzebować pomocy, kiedy założymy rodzinę” – powiedział Charles pewnego wieczoru. „Sprzedaż domu teraz byłaby… jak przedwczesny spadek”.
Chciał odebrać nam spadek jeszcze za naszego życia.
„Synu” – odpowiedział Ernest łagodnie, ale stanowczo – „wszystko, co mamy, będzie twoje, kiedy nas zabraknie. Ale póki tu jesteśmy, decyzje należą do nas”.
Później tej samej nocy Ernest zwrócił się do mnie z zaniepokojonym wyrazem twarzy, jakiego nigdy wcześniej nie widziałem.
„Coś tu jest nie tak, Margot. To nie tylko ambicja. Tu chodzi o coś mroczniejszego”.
Miał rację. Tylko nie wiedziałem, jak bardzo.
Do „wypadku” doszło we wtorek. Wezwano szpital Memorial.
Twój mąż miał poważny wypadek. Proszę przyjechać natychmiast.
Mój sąsiad musiał mnie zawieźć – ręce trzęsły mi się tak bardzo, że nie mogłem utrzymać kluczyków.
Kiedy dotarłem na miejsce, Charles i Henry już tam byli. Zbyt szybko, zbyt sprawnie.
„Mamo” – powiedział Charles, mocno mnie obejmując – „Ojciec jest ranny. W warsztacie wybuchła maszyna”.
Kiedy weszłam na oddział intensywnej terapii, ledwo poznałam Ernesta.
Maszyny wszędzie. Bandaże zakrywające twarz. Ale kiedy wziąłem go za rękę, lekko ją ścisnął. Mój wojownik próbował wrócić.
Następne trzy dni były istną męką. Chłopcy częściej szeptali z lekarzami o polisach ubezpieczeniowych niż stali przy łóżku ojca.
„Mamo” – powiedział mi Charles – „tata ma polisę ubezpieczeniową na życie na kwotę 150 000 dolarów”.
Po co wspominać o pieniądzach, skoro ich ojciec walczył o życie?
Wtedy lekarze stwierdzili, że Ernest prawdopodobnie już się nigdy nie obudzi.
Moje serce się rozpadło.
Charles jednak widział tylko logistykę.
„Tata nie chciałby tak żyć” – upierał się. „Nie chciałby być ciężarem”.
Ciężar. Jego ojciec.
Tej nocy, sam na sam z Ernestem, poczułam, jak jego dłoń znów ściska moją – czułam, jak jego usta próbują formułować słowa, które pielęgniarki później zbagatelizowały jako „skurcze mięśni”. Ale wiedziałam. Próbował mnie ostrzec.
Dwa dni później już go nie było.
Chłopcy zorganizowali pogrzeb z niepokojącą szybkością. Najtańsza trumna. Najszybsza obsługa. Jakby chcieli odhaczyć zadanie.
A potem, przy jego grobie, ta przerażająca wiadomość:
Nie ufajmy naszym dzieciom.
Tej nocy przeszukałem stare biurko Ernesta. Znalazłem dokumenty ubezpieczeniowe – zaktualizowane sześć miesięcy wcześniej, podnoszące zakres ochrony z 10 000 do 150 000 dolarów. Była tam również nowa polisa ubezpieczeniowa na wypadek nieszczęśliwego wypadku na kwotę 50 000 dolarów.
Dwieście tysięcy dolarów. Wystarczająco dużo, żeby skusić desperata.
Mój telefon znów zawibrował.
Sprawdź konto bankowe. Zobacz, kto wypłacał pieniądze.
W banku kierownik, który nas dobrze znał, pokazał mi wyciągi zić własnego ojca… dopóki wiadomość nie zaprowadziła mnie do warsztatu.
Nie było śladów eksplozji. Nic nie zostało uszkodzone. Wszystko było nienaruszone.
Na jego biurku leżała notatka datowana na trzy dni przed jego śmiercią:
„Charles upiera się, że potrzebuję większego ubezpieczenia. Coś jest nie tak.”
Obok znajdował się zapieczętowany list zaadresowany do mnie.
więcej na następnej stronie
